Solía subir al cerro a visitar a la Reina de las Misiones los domingos por la tarde. Me sentaba en sus escalones mientras el sol caía sobre el mar, sus campanarios gemelos me protegían de la brisa que susurraba a través de Mission Canyon. Dejaría que mi mirada vagara más allá del césped y las rosas hacia las tejas españolas que brillaban en la luz mortecina, y finalmente hacia el azul pizarra ondulante del Canal de Santa Bárbara y los picos de la Isla de Santa Cruz.
A veces, desde mi perspectiva, pensaba en Santa Cruz Island Wine Company, que tenía la bodega y el viñedo más grandes de la zona a principios del siglo XX. Se dijo en su momento que "la viña más romántica está en el mar". Esa operación ya no existe, pero hace unos años, Rusack Winery tomó esquejes de las pocas vides restantes de Santa Cruz zinfandel y mission, que todavía trepan árboles 100 años después en la parte trasera de la isla, y las plantó en Ballard Canyon. cerca de Los Olivos. El pasado no está muerto mientras haya botellas polvorientas y viñas viejas.
Puede que me haya mudado aquí para unirme a la industria del vino, pero no me tomó mucho tiempo encontrar la historia de Santa Bárbara tan embriagadora como su vino. El Capitán de Navío Sebastián Vizcaíno le dio al área el nombre moderno cuando, azotado por el mar embravecido en nuestro Canal de la Mancha en su viaje a lo largo de la costa de California, clamó a Santa Bárbara por rescate el día antes de la fiesta del santo. Era el 4 de diciembre de 1602.
Casi dos siglos después, la que sería llamada la Reina de las Misiones fue bautizada el 4 de diciembre de 1786 en un anfiteatro en las colinas sobre su floreciente pueblo. Los marineros lo usaron como un faro para navegar con seguridad a puerto. Santa Bárbara ha estado salvando gente desde entonces.
Antes de mudarme aquí hace nueve años, vivía a unas 30 millas al este de Los Ángeles y trabajaba como capellán de hospicio y consejero de duelo. Manejé a hogares e instalaciones en todo el Valle de San Gabriel y el este de Los Ángeles, para sentarme con personas que habían sido diagnosticadas con un diagnóstico terminal y con sus familias mientras veían morir a sus seres queridos.
A veces sostuve la mano de una paciente mientras tomaba su último aliento. Trabajé varios turnos en medio de la noche en lo que llamábamos “giras de la muerte”. Je serais appelé pour être avec une famille après le décès d'un patient, pour aider à gérer les arrangements mortuaires, pour entendre les histoires que la famille voulait désespérément raconter sur la personne qu'ils venaient de perdre et pour être une présence réconfortante pendant unos minutos. tuvimos juntos.
Cuando le decía a la gente lo que hacía para ganarme la vida, a menudo decían: “Oh, se necesita una persona tan especial. Sabía que no era tan especial. Era un trabajo sagrado, necesario, extraño, profundamente significativo. Pero también fue un drenaje lento en mi alma, y mi capacidad de alegría y celebración se estaba desinflando lenta pero inexorablemente. A veces tenía miedo de que mis pacientes no fueran los únicos que murieran.
Durante estos años de hospicio, fue el valle de Santa Ynez el que se convirtió en mi refugio. Pasaría justo por Santa Bárbara mientras conduzco a través de las montañas hacia las vides cosidas a lo largo de las laderas. A menudo viajaba de un lado a otro en un día, a veces cuando mi sala de cuidados paliativos comenzaba a la medianoche de esa noche, solo para sentir el aire crepitante de los vapores de pinot noir y participar durante unas horas en un mundo que parecía sorprendentemente vivo. Soñé con abandonarlo todo, con desaparecer en la tierra del vino y hundirme en el mito. Pero nunca pensé que realmente lo haría.
Mi libro Sangre de una piedra: una memoria sobre cómo el vino me trajo de vuelta de entre los muertos se estrenó en octubre y relata cómo terminó mi carrera en el hospicio y cómo mi vida en Los Ángeles se vino abajo sin un golpe. Y cuenta cómo me mudé a Santa Bárbara, donde mi trabajo y participación en la comunidad vinícola muy unida del centro me ayudaron a sanar y comenzar a construir una nueva vida para mí. Mis meditaciones del domingo por la noche en la Misión me ayudaron.
Santa Bárbara siempre ha sido un lugar de curación. En la década de 1870, después de que la punta de oro se introdujera en el ferrocarril transcontinental, los médicos del este comenzaron a prescribir el clima de Santa Bárbara a sus pacientes en recuperación. El aire salado del mar combinado con las playas orientadas al sur disfrutando del largo arco del sol se consideraba medicina para los enfermos.
O puede hacer un viaje corto a las faldas de las montañas de Santa Ynez y recuperarse en aguas termales naturales. Así que los pacientes adinerados tomaron el tren a San Francisco y abordaron un barco de vapor para Santa Bárbara, donde se registraron en el Hotel Arlington y se quedaron allí durante semanas o meses. Santa Bárbara explotó como un balneario de clase alta, lo que le valió el apodo de "El Sanatorio del Pacífico".
Bajando la playa, a solo unos clics de distancia, el pequeño pueblo de Summerland fue fundado en la década de 1880 como una colonia espiritista, por un grupo de personas preocupadas por comunicarse con los espíritus de los difuntos, lo cual, seamos honestos, es extraño. Pero parece haber una larga historia de Santa Bárbara llamando a la gente de entre los muertos. Y estoy agradecido de ser uno de ellos.
Eventualmente, la llamada de los viñedos de Santa Ynez se volvió irresistible para mí y escalé las montañas. Pero Santa Bárbara sigue siendo mi lugar de curación.
El nuevo libro de Adam McHugh es Sangre de una piedra: una memoria de cómo el vino me trajo de vuelta de entre los muertos. Síguelo en Instagram en @adammchughwine.
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